L’allumette

Le feu faisait un corps à l'allumette.
Un corps vivant, avec ses gestes,
son exaltation, sa courte histoire.
Les gaz émanés d'elle flambaient,
lui donnaient ailes et robes, un corps même:
une forme mouvante,
émouvante.
Ce fut rapide.
La tête seulement a pouvoir de s'enflammer, au contact d'une réalité dure,
- et l'on entend alors comme le pistolet du starter.
Mais, dès qu'elle a pris,
la flamme
- en ligne droite, vite et la voile penchée comme un bateau de régate -
parcourt le petit bout de bois,
Qu'à peine a-t-elle viré de bord
finalement elle laisse
aussi noir qu'un curé.

Francis Ponge