Encantação Silenciosa - uma antologia

250 poemas de outros tantos poetas - séc. XIX - XXI

2007-07-27T00:33:00.000+01:00

chegou ao fim esta encantação silenciosa

a todos os que por aqui passaram, comentaram, sugeriram ou "simplesmente" leram em silêncio o meu muito obrigado!

M. Tiago Paixão

27 de Julho de 2007

Principiamos...

2007-07-26T00:27:00.001+01:00

Principiamos onde o outro acaba
pois um ao outro
oferecemos mais
que a verdade consentida a cada um,
a vida inteira descobrindo
nossa
no mistério paralelo revelado.

Helder Macedo

Elementário

2007-07-25T00:57:00.002+01:00

O verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em falar do que não pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em não falar do que pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em não falar do que não pode ser dito a quem
se quer dizer

ou o verdadeiro sentido das palavras
é que o poema consiste
em falar do que pode ser dito a quem
se não quer dizer

isto, claro, partindo do princípio
de que há um sentido das palavras,
verdadeiro, um poema e um
a quem se queira dizer.

Daniel Jonas

A Cidade esquecida

2007-07-24T00:29:00.001+01:00

Ela disse: Sou uma cidade esquecida.
Ele disse: Sou um rio.

Ficaram em silêncio à janela
cada um à sua janela
olhando a sua cidade, o seu rio.

Ela disse: Não sou exactamente uma cidade.
Uma cidade é diferente de uma cidade
esquecida.

Ele disse: Sou um rio exacto.

Agora na varanda
cada um na sua varanda
pedindo: Um pouco de ar entre nós.

Ela disse: Escrevo palavras nos muros que pensam em ti.
Ele disse: Eu corro.

De telefone preso entre o rosto e o ombro
para que ao menos se libertassem as mãos
cada um com as suas mãos libertas.
Ela temeu o adeus, disse: Sou uma cidade esquecida.
Ele riu.

Filipa Leal

poema para henri cartier-bresson 74 anos depois de Hyeres

2007-07-23T19:43:00.001+01:00

há uma porta
ausente do vosso olhar
ausente como o vosso olhar
ou como os vossos olhos fechados
e os meus olhos fechados
que me guiam pela mão
a mesma que segura o corrimão
que me segura ao corrimão
a esta minha mão ausente e por outro lado aberta

há um corrimão inesgotável
aparentemente dois
um comentário despropositado
tão sem sentido como o próprio sentir
desta coisa de metal
que é talvez muito menos metal
do que o metal que cobre tantas vezes os olhos
de um espectador desatento
metálico

há um homem que quer
uma força que acontece
um esforço que se consegue
pelo esforço do fazer
pelo pedalar incessante
sugestão aqui proposta para se fazer o movimento
imitação de vento
mimesis de natureza
tão viva como a própria cor

há um caminho cortado
uma estrada sem fim à vista
com fim na imagem
com uma finalidade sem fim para o seu actor
irregular sim
irregular como sempre henri
como a forma irregular
deste olhar que me dás ou te roubo
e entro

há um momento
onde não sei onde estou
quando não sei onde vou
e acontece-me esta mudança
que decorre da vontade
que decorre da procura
que decorre do silêncio
de sair do nome estar para o verbo ir
perceberás porquê?

há a pedra suja da parede ou do chão
ou das duas coisas
na verdade apenas uma
ou pelo menos na verdade aparente
a única da qual tenho certeza de poder tocar
ou pelo menos olhar
como te tocaria a ti
tu que sentes de braços cruzados
perante esta e todas as imagens

há um degrau
depois outro e sempre outro
e há este caminho diferente
estendo-te a minha mão
para o abismo
a zona escura neste olhar partilhado
captado do teu para o meu
de partida
para...

há um céu que somos
e por isso não estamos ali
somos céu de nós mesmos
tecto invisível e diagonal
somos também imagem e imagem de nós
e é deste ponto apenas que podemos olhar
correcção
e é deste ponto apenas que podemos ver
acontece aqui a passagem de um ciclista

o que vejo?
uma teia inumana
uma escala de cinza sem som
e um insecto-homem
em fuga para a frente
ou para fora
ou para o silêncio
que existe aqui nesta sala
a preto e branco

sobre a imagem?
todas as perguntas pertinentes
ou mesmo as impertinentes
talvez estas sejam as mais úteis
como sempre
serão postas à consideração do leitor
depois deste matar
da melhor maneira possível
o espectador sentado, sentado na fila da frente

Talvez em ti acabem hoje todas as nascentes

M. Tiago Paixão

Introduction To Poetry

2007-07-22T18:32:00.001+01:00

I ask them to take a poem
and hold it up to the light
like a color slide

or press an ear against its hive.

I say drop a mouse into a poem
and watch him probe his way out,

or walk inside the poem's room
and feel the walls for a light switch.

I want them to waterski
across the surface of a poem
waving at the author's name on the shore.

But all they want to do
is tie the poem to a chair with rope
and torture a confession out of it.

They begin beating it with a hose
to find out what it really means.

Billy Collins

Caír do pano

2007-07-21T15:14:00.001+01:00

As acácias já se incendiaram de vermelho
e o zumbido das cigarras enxameia obsidiante
a manhã de Dezembro. A terra exala,
em haustos longos, o aguaceiro da madrugada.
Ao longe, no extremo distante da caixa

de areia, o monhé das cobras enrola
a esteira e leva o cesto à cabeça,
cumprido o papel exacto que lhe coube
e executou com paciente sageza hindu.
Dura um instante no trémulo contraluz
do lume a que se acolhe, antes da sombra
derradeira. Assim, os comparsas convocados
para esta comédia a abandonam, verso
a verso, consignando-a ao olvido
e à erva daninha que, persistente, a cobrirá

irremediavelmente. O encenador faz
a vénia da praxe e, porque aplausos
lhe não são devidos, esgueira-se pelo
anonimato da esquerda alta. É Dezembro
a encurtar o tempo, o pouco que nos sobra.

Rui Knopfli

Anthem for Doomed Youth

2007-07-20T17:49:00.002+01:00

What passing-bells for these who die as cattle?
Only the monstrous anger of the guns.
Only the stuttering rifles' rapid rattle
Can patter out their hasty orisons.
No mockeries now for them; no prayers nor bells;
Nor any voice of mourning save the choirs,
The shrill, demented choirs of wailing shells;
And bugles calling for them from sad shires.
What candles may be held to speed them all?
Not in the hands of boys, but in their eyes
Shall shine the holy glimmers of good-byes.
The pallor of girls' brows shall be their pall;
Their flowers the tenderness of patient minds,
And each slow dusk a drawing-down of blinds.

Wilfred Owen

Father Outside

2007-07-20T17:48:00.004+01:00

A black river flows down the center
of each page

& on either side the banks
are wrapped in snow. My father is ink falling

in tiny blossoms, a bottle

wrapped in a paperbag. I want to believe
that if I get the story right
we will rise, newly formed,

that I will stand over him again
as he sleeps outside under the church halogen
only this time I will know

what to say. It is night &
it's snowing & starlings
fill the trees above us, so many it seems

the leaves sing. I can't see them
until they rise together at some hidden signal

& hold the shape of the tree for a moment
before scattering. I wait for his breath
to lift his blanket

so I know he's alive, letting the story settle

into the shape of this city. Three girls in the park
begin to sing something holy, a song
with a lost room inside it

as their prayerbook comes unglued

& scatters. I'll bend
each finger back, until the bottle

falls, until the bone snaps, save him

by destroying his hands. With the thaw
the river will rise & he will be forced
to higher ground. No one

will have to tell him. From my roof I can see
the East River, it looks blackened with oil

but it's only the light. Even now
my father is asleep somewhere. If I followed

the river north I could still reach him.

Nick Flynn

Romance ingénuo de duas linhas paralelas

2007-07-20T17:48:00.003+01:00

Duas linhas paralelas
muito paralelamente
iam passando entre estrelas
fazendo o que estava escrito:
caminhando eternamente
de infinito a infinito.

Seguiam-se passo a passo
exactas e sempre a par
pois só num ponto do espaço
que ninguém sabe onde é
se podiam encontrar
falar e tomar café.

Mas farta de andar sozinha
uma delas certo dia
voltou-se para a outra linha
sorriu-lhe e disse-lhe assim:
«Deixa lá a geometria
e anda aqui para o pé de mim...»

Diz a outra: « Nem pensar!
Mas que falta de respeito!
se quisermos lá chegar
temos de ir devagarinho
andando sempre a direito
cada qual no seu caminho!»

Não se dando por achada
fica na sua a primeira
e sorrindo amalandrada
pela calada, sem um grito
deita a mãozinha matreira
puxa para si o infinito.

E com ele ali à frente
as duas a murmurar
olharam-se docemente
e sem fazerem perguntas
puseram-se a namorar
seguiram as duas juntas.

Assim nestas poucas linhas
fica uma estória banal
com linhas e entrelinhas,
e uma moral convergente:
o infinito afinal
fica aqui ao pé da gente.

José Fanha

The Weary Blues

2007-07-20T17:46:00.001+01:00

Droning a drowsy syncopated tune,
Rocking back and forth to a mellow croon,
I heard a Negro play.
Down on Lenox Avenue the other night
By the pale dull pallor of an old gas light
He did a lazy sway . . .
He did a lazy sway . . .
To the tune o' those Weary Blues.
With his ebony hands on each ivory key
He made that poor piano moan with melody.
O Blues!
Swaying to and fro on his rickety stool
He played that sad raggy tune like a musical fool.
Sweet Blues!
Coming from a black man's soul.
O Blues!
In a deep song voice with a melancholy tone
I heard that Negro sing, that old piano moan-
"Ain't got nobody in all this world,
Ain't got nobody but ma self.
I's gwine to quit ma frownin'
And put ma troubles on the shelf."
Thump, thump, thump, went his foot on the floor.
He played a few chords then he sang some more-
"I got the Weary Blues
And I can't be satisfied.
Got the Weary Blues
And can't be satisfied-
I ain't happy no mo'
And I wish that I had died."
And far into the night he crooned that tune.
The stars went out and so did the moon.
The singer stopped playing and went to bed
While the Weary Blues echoed through his head.
He slept like a rock or a man that's dead.

Langston Hughes

Amor louco

2007-07-20T13:19:00.001+01:00

Entre o poeta e o poema corre
uma rua iluminada e triste,
onde a alma acrobática exercita
o estilo livre e minucioso
de certos insectos.

A ingenuidade também mata
mas deixa indícios de eternidade
a benefício de inventário.

As cabras mais famosas preferem
o luluzinho de entrepernas,
vulgo caralhete.

Cá por mim uso un poing
sur la réalité bien pleine.
Em todo o caso sobra
tempo para a citação correcta.

Paulo Jorge Fidalgo

Polaroid

2007-07-19T01:17:00.002+01:00

Pela tarde o céu a terra
e mesmo tu formam uma densa pasta
de nuvens.
Recordo a tua boca, as tuas pernas
em arco sobre o penedo quente.

Os poços entram em colapso,
o verão arrasta multidões
para as ravinas do lugar comum.

O chapéu descaído
protege-te os olhos
que se movem com translúcido torpor.

Agora que passaram séculos
sobre esse único beijo estou
sem vontade de fingir

a relutância
do meu desejo. Esta polaroid, já seca,
encena também a minha morte.

Fernando Luís Sampaio

Sitiados

2007-07-19T01:12:00.003+01:00

Esta cidade é a última cidade...
Os muros derruídos estão cercados:
Os canhões troam através dos mapas.

Nossa imagem, revelada pelas montras,
Passeia pelas ruas de mãos dadas...
Somos a última trincheira valiosa.

Unidos, trituramos os assaltos
E renovamos o cristal da esperança.

Os ruídos emolduram-te o sorriso,
Pura mensagem, prenhe de um futuro
Isolado de poeiras e de lágrimas.

Egito Gonçalves

Tu m'as dit si tu m'écris...

2007-07-19T01:11:00.001+01:00

Tu m'as dit si tu m'écris
Ne tape pas tout à la machine
Ajoute une ligne de ta main
Un mot un rien oh pas grand chose
Oui oui oui oui oui oui oui oui
Ma Remington est belle pourtant
Je l'aime beaucoup et travaille bien
Mon écriture est nette est claire
On voit très bien que c'est moi
qui l'ai tapée
Il y a des blancs que je suis seul à savoir faire
Vois donc l'oeil qu'à ma page
Pourtant, pour te faire plaisir j'ajoute à l'encre
Deux trois mots
Et une grosse tache d'encre
Pour que tu ne puisses pas les lire.

Blaise Cendrars

Natureza Viva

2007-07-19T01:10:00.002+01:00

Gosto de sentir a natureza e fingir
que não lhe pertenço.
A mão gigante do vento vai sacudindo o carro
contra o mar
com grandes chapadas brancas.

Não é o mundo que tenho na cabeça
as gotas de água que embaciam o vidro
e o véu da chuva o da noiva submissa.

As palavras não querem ser irmãs das ondas
e o meu silêncio não é filho
desta tempestade.

Mas como é belo
que tudo viva na luta de viver.
A fúria da maré no espelho do meu rosto
como um poema de Pedro Homem de Mello.

O som mais natural
dá-me a nitidez dos choros suicidas
e transporta no tempo
esse luxo dos homens que se chama esperança.

No céu baila e divaga mais uma gaivota.
No chão perto do mar
outro baile circunda o coração.
Mas nunca saberei como se dança.

Armando Silva Carvalho

Não saibas: imagina...

2007-07-19T01:09:00.004+01:00

Deixa falar o mestre, e devaneia...
A velhice é que sabe, e apenas sabe
Que o mar não cabe
Na poça que a inocência abre na areia.

Sonha!
Inventa um alfabeto
De ilusões...
Um á-bê-cê secreto
Que soletres à margem das lições...

Voa pela janela
De encontro a qualquer sol que te sorri!
Asas? Não são precisas:
Vais ao colo das brisas,
Aias da fantasia...

Miguel Torga

XXI - Se Eu Pudesse

2007-07-19T01:09:00.003+01:00

Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe uma paladar,
Seria mais feliz um momento ...
Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva ...

O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
Assim é e assim seja ...

Alberto Caeiro

A Cold Condolence

2007-07-19T01:08:00.004+01:00

nunca ninguém se importou com os sapatos
mais que gastos, rotos até

(que) um dia o chão parecia céu em chamas
do sangue que arrastava todas as provas
que nos implicam presentes debaixo
daquela janela (d')onde um esqueleto
se abalroou por (livre) vontade

Maria Rocha

Ero solo e seduto...

2007-07-19T01:08:00.003+01:00

Ero solo e seduto. La mia storia
appoggiavo a una chiesa senza nome.
Qualche figura entrò senza rumore,
senz'ombra sotto il cielo del meriggio.

Nude campane che la vostra storia
non raccontate mai con precisione.
In me si fabbricò tutto il meriggio
intorno ad una storia senza nome.

Sandro Penna

En la vigilia

2007-07-19T01:07:00.004+01:00

En la vigilia, nadie. El vértigo de nadie.
El encuentro de nadie.
La inquietante sensación del silencio
a través del silencio.

Afuera existe el mundo.
Afuera el orden iluminado, la luz abisal
como un poema infantil.
Los amantes inconclusos
y la perdida inminente de su peso.

En la vigilia, nadie.
El cuerpo derramado sobre el cuerpo,
mi canto nacido de innumerables dioses nocturnos.

Se confunden los aplausos lejanos
con la lluvia nocturna, el deber de expresarlo
maldito Beckett, con el inminente galope de la verdad
cumpliéndose a expensas de uno mismo.

En la vigilia, nadie.
¿Nadie?
Pero no yo,
yo.

Fernando de las Heras

Agora que morreste Mãe

2007-07-19T01:07:00.003+01:00

Agora que morreste Mãe
E só em mim te tenho
Sou mais que o meu tamanho
Porque sou tu também

Tuas mãos afagam as minhas mãos
De quem são estes gestos esta pele?
Nunca me deste irmãos
Só contigo reparto o meu farnel

De quotidianos fardos e alegrias
Breves e desta brasa em chaga
Que é a tua ausência nos meus dias
Órfãos mas sempre ao colo desta mágoa

De não te ter de te ter sido esquiva
De não te ter nunca aberto as portas
Do meu ser de nunca te ter dado vivas
O que hoje já só são carícias mortas

Teresa Rita Lopes

Dialogue entre les jambes

2007-07-19T01:06:00.004+01:00

c’est déjà l’âge à
la
pointe de son corsage

l’âge de connaître
les lacunes de
la
perfection
d’immobiliser sa servitude
sur le papier des politesses
a travers de saugrenus dialogues

il me semble pourtant
que le sofa décrit toujours
les mêmes gestes

Christophe Pairoux

Noutra Praia

2007-07-19T01:06:00.003+01:00

Mas tu pensas que o mar te não esqueceu:
por isso voltas cada ano a esta praia
onde tudo o que permanece te ignora;
e encaras o mar como se fosses tu,
ainda tu,
quem recebe na face a mudança dos ventos.

Luís Filipe Castro Mendes

A Flor que És

2007-07-19T01:05:00.001+01:00

A flor que és, não a que dás, eu quero.
Porque me negas o que te não peço.
Tempo há para negares
Depois de teres dado.
Flor, sê-me flor! Se te colher avaro
A mão da infausta esfinge, tu perere
Sombra errarás absurda,
Buscando o que não deste.

Ricardo Reis

Bailarina Caleidoscópica

2007-07-19T01:04:00.001+01:00

No cântico da parede vermelha, o som transbordava o móvel, que observava a tudo, do canto de seus olhos lenhosos. A cama hiperbólica espelhava a próxima hora de lençol branco e travesseiro de pluma de ganso. Enquanto uma onda perfumada vagava pela porta à dentro, filtrando todos os raios de ocelo masculino. Naquela hora borboleta, onde a felicidade vive(u), ela inteira, sobretudo, lagarta e metamorfose.Uma bailarina e sua probóscide de sugar néctar. A espera. A persiana de vidro contava muito mais, sobre o final da tarde, ao jardim de luz.

Adriana Zapparoli

Tentação

2007-07-05T22:14:00.001+01:00

metais
elípticos
entre pêlos de
tigres
espinhos
venenos
facas afiadas
fio por fio
no rosto da
amada
faces que
falecem
rastros de urânio
em explosão
rastros de
um crânio
supernovas
na terra
fendas
esferas
aves saindo
entrando
ilusões de um lagarto
no oceano

Nicollas Ranieri

Poética

2007-07-05T22:07:00.001+01:00

Lo que interesa son mis pasos. Como un bosque de símbolos del que mi ignorancia es significativa. Una suerte de pálpitos que se le entrega a mi mano antes de las horas. Una condena que mece mis insomnios. Pero es últimamente una ceremonia mendiga, la más pura. Que borré todo asidero, me derramé, y no quiero ser lista. Este es un laberinto de espejos encontrados y a la original ya no la reconozco. Como teatros concéntricos. Más que la oscura línea entre la que me quiero nacer y la que se mata. O lo que queda de exvoto en mis vellocinos. Así me convierto en la larva del resto de los instintos. Y no sirve comprender. (La que no entendió nada pero lo sintió todo). Porque la forma murió. Que viva pues la forma. Recibe el sueño de la que te contempla oh contemplado. Dame palabras que aún así aguijoneen mis entrañas, lo sugerido entre sombras, lo que tira de la inteligencia. Cuando la belleza se desvista de la belleza gozarás que ya sólo sea. Sólo sea. Dame no cesar de desear, aun cuando encuentre. El tacto, el privilegio, las ganas de tirarse.

Yolanda Castaño

pontos azuis em meio a tons vários de laranja...

2007-07-03T22:22:00.002+01:00

pontos azuis em meio a tons vários de laranja foram preenchendo a tela, ainda que a máquina não estivesse ligada. meus dedos foram ficando trêmulos (todos os vícios são inférteis?) e eles martelavam, sim, ao modo como fazemos no teclado. era preciso logo encontrar a tela branca, deixar semi-fechados os olhos e manter um pouco longe - só ao alcance das mãos - os pensamentos.
ainda informes as linhas, mas as palavras já velhas buscavam seu lugar na fila. acomodá-las de novo é provocar tormentas ou isso exige o cuidado de um oriental a disciplinar flores? calo as perguntas por olhos que não suportam mais o exílio, pela razão que quer sair do deserto. sensores treinados para captar o desconhecido paralisam minha mão. entre toda a noção de incompletude, estão órfãs as palavras que deixei entre parênteses.

Andréa Catrópa

Vidas Rebeldes

2007-07-02T16:38:00.002+01:00

La infancia, como un cuerpo ajeno, se desvanece en un estertor. Exiliadas pasiones, impulsos desde la más intima exterioridad, demandan su realojo en una arquitectura frágil.

Vidas rebeldes, no era una película de cawboys al uso. La vista se pierde en el horizonte monocolor. Hay tejanos, sombreros de ala vuelta, licor a granel y caballos salvajes, pero la ley no es la del más fuerte. Dos tipos, pistoleros supervivientes del duelo eterno, prefieren flagelar su impotencia ante la mirada licuante de una chica que, tiempo atrás, arrinconó su ukelele en un baúl.

Confiné mi tribu de indios de plástico en una reserva indecente y me tatué en el pecho aquel triángulo irregular. Ni héroes ni villanos: aún había sitio en el corazón para causas errantes.

Manuel Montalbán Peregrín

Si se ha de escribir correctamente poesía...

2007-07-01T21:26:00.002+01:00

Si se ha de escribir correctamente poesía
no basta con sentirse desfallecer en el jardín
bajo el peso concertado del alma o lo que fuere
y del célebre crepúsculo o lo que fuere.
El corazón es pobre de vocabulario.
Su laberinto: un juego para atrasados mentales
en que da risa verlo moverse como un buey
un lector integral de novelas por entrega.
Desde el momento en que coge el violín
ni siquiera el Vals triste de Sibelius
permanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas
todavía confunden la poesía con el baile
en una mórbida quinta de recreo,
o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir correctamente poesía
en cualquier caso hay que tomarlo con calma.
Lo primero de todo: sentarse y madurar.
El odio prematuro a la literatura
puede ser de utilidad para no pasar en el ejército
por maricón, pero el mismo Rimbaud
que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,
y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

Se juega al ajedrez
con las palabras hasta para aullar.
Equilibrio inestable de la tinta y la sangre
que debes mantener de un verso a otro
so pena de romperte los papeles del alma.
Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas
de marfil y de cuerno o lo que fuere;
lo importante es moverlas en el jardín a cuadros
de manera que el peón que baila con la reina
no le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres
como si fueran claras y sencillas
las llenan simplemente de nuevos ornamentos.
No las expresan, giran en torno al diccionario,
inutilizan más y más el lenguaje,
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus
nombres
pero se nos desnudan en los parajes oscuros.
Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,
todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir correctamente poesía
no estaría de más bajar un poco el tono
sin adoptar por ello un silencio monolítico
ni decidirse por la murmuración.
Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,
algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra
y no la sombra misma ni el Leviatán entero.
Es algo que merezca recordarse
por alguna razón parecida a la nada
pero que no es la nada ni el Leviatán entero,
ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.

Enrique Lihn

bocas tensas...

2007-07-01T21:24:00.004+01:00

bocas tensas
entre redes de sargazos,
los torsos como láminas
del muro antiguo piedra

estructura cavernosa
vibrándome en las glándulas
formándose en islotes de anarquía

al roce cáustico
mi cráneo es cripta;
los órganos son témpanos
que intentan estallar,
abrir un agujero diafragmático

esquirlas de la carne
vacantes de sentido,
presente revocado de reflujos:
en ellos se ha injertado
suturas de sentido
siguiendo coordenadas subconscientes

Léon Félix Batista

Una rosa perenne para todo el futuro...

2007-07-01T21:24:00.003+01:00

a la niña no al ave, ensangrentada en pájaro
Enrique Lihn

Una rosa perenne para todo el futuro
Esa que dio esa que diste esa, que será
quitada esa parte rozada manera de perfilar
los filos, de rozar la sustancia o la figura
ese modo de cruzar acera y viento perfil y
plano pérdida y ganancia. El mar será esa
misma cosa que cambia todo el tiempo las
líneas y las sombras, será esa cosa antigua
que ruge y que se traga y da y que revuelve
y vuelve a lamer la arena, a hacerse manso.
Y volverá el recuerdo el mar lamido la espalda
que se aleja. Volverá con los hombres vistos así,
en irse, en esa posición de la partida, la pierna en
red envuelta como un sargo, la piel en rombos negros.
Dividida. La minucia del pelo desprendido del hombro
desbrozado en el panal de mí, así marcha la oscura
gema del deseo, la líquida marea. El vilo al borde del
abismo que en la boca se agita. Volver a la llanura
con la rosa de trapo con la gota de plástico quemada.
Volver con esas piedras facetadas con la princesa
dentro volver en lo que fuiste en lo que era, en mí,
en la vida que había, en lo que la celda atrapa, celda:
oigo el rumor del mar oigo la muda turbulencia inmensa ,
oigo esa turba que desprendida empieza a arder. No
he comido carne de ruiseñor y no he tenido esa afición
extraña por la carne del pájaro, aunque tengo esta del
insomnio y he bebido, también, en el tazón de fierro.
Tampoco sobrevivo a esta locura, pajarillo, y me desvelo,
con la carne rojiza, con esa percusión de un mundo mudo.
Y es cierto, maravilla pajarillo, este amor, esta locura del
muerto en la tinaja, maravilla el rumor –estruendo
mudo- maravilla que pueda escuchar – virtuosa- el
aleteo, atándose a la noche.

Sílvia Guerra

Biografia

2007-07-01T21:23:00.001+01:00

E tudo ocorre na melancolia
da sílaba, o casulo emergindo
nas talhas.
Inquieta sofre a gestação
no caule dos rebentos.
O gesto da carne
no linho que lambe a mutação.
Rota, sopro, sístole ou máscara
onde bardos fecundam a sazão
da ebriedade.
E entra nas vozes,
nos hortos, algures no inabitado
onde gravitam tâmaras.
Melífaga
ironia das fábulas, a palavra
mastiga a água adubada no sangue
do amor.
Pois ser bardo e sonhador
é devorar o fogo sagrado, o correr
das chuvas.
A alma desatando-se
sílaba que afeiçoa as matizes do
espanto cheio de luz.

Então nu, já poderei morrer
inteiro, exactamente.

João Rasteiro

Sitio

2007-07-01T21:21:00.001+01:00

en el sitio no está
¿en el sitio no está?
¿es el sitio, no siendo el sitio donde está?
estando en el sitio que, sabemos, no es el sitio
desde luego, en el sitio no está
su sitio, entonces, es fuera del sitio
(¿estar dentro del sitio sería acaso
sin alternativa, estar en el sitio?)
¿su sitio es el sitio donde no está?
¿es allí, escarbo, donde no está, su sitio?
¿porque en el sitio no está
es su sitio el sitio donde no está?

¿dónde escarbo? ¿en mi sitio?
¿es mi sitio el que escarbo
o porque lo escarbo es mi sitio?
¿lo constituyo, sin duda, y por eso es mío?
¿fuera del escarbar, o dentro del constituir?
mi sitio es el sitio, tal vez, en el escarbar
dentro y fuera del constituir

¿alrededor del sitio, está?
¿está el mí alrededor
del sitio donde el mí está?
el mí del “lobo está”, ¿está?
del como quien dice lobo está en mí
¿soy el lobo que está cuando pregunto
si el lobo está?
¿el indagado lobo
está en mí cuando pregunto?

¿en el sitio?:
en el sitio no está
el lobo, ¿sitia el sitio?
¿el sitio del lobo es
el sitiar?

mi
lobo
sitia el sitio
donde no está

Rolando Revagliatti

Portrait of a Poet with a Console TV in Hand

2007-06-27T00:57:00.001+01:00

I bought that TV at John's TV
on College Avenue in San Diego
and lugged it all the way home
on the Greyhound bus.

Sitting in Phoenix bus depot
waiting room, TV sitting on my lap,
I felt foolish as I watched
depot officials grab an old man
derelict as he searched dazedly
into an open locker compartment.
They pushed him reeling out
into deadly stunning American city.
At 12:30 A.M., there wasn't anything else on,
just that already too late, late channel.

I had known that I would be coming home
but the TV-in-hand bit
was an entirely new angle, and I think
that it must have to do with an odd madness.

Simon Joseph Ortiz

Offering

2007-06-25T00:06:00.001+01:00

The vocabulary of desire
is incomplete, a word is missing.

My tongue searches
for your body in language
and finds you in every word.

I thought this was a small thing, a stone
in the palm I could offer you,
my body in darkness a simple gift
casual as a pebble.
As if touching were easier than speaking,
as if this poem did not prove you
inside me already, as if asking
meant I still had the power to invite.

But you make me aware of breathing,
of the awesome fact
that each particle of air
has been taken at least once
into every lung.
Suddenly I have no boundaries
and to kiss you seems to drink up the sky,
slip it from my tongue into your mouth.

Our bodies just our hearts' clothing,
and I came to you so shabbily dressed.
Maybe I thought that for one night
I could wear your beauty through closeness
and for a few hours believe myself
splendidly arrayed.

But you know all the lyrics
to rejection.
My body, your exquisite voice's
shattered glass.

Sonnet L'Abbé

The Curse

2007-06-24T00:12:00.001+01:00

To a sister of an enemy of the author's who disapproved of `The Playboy'

Lord, confound this surly sister,
Blight her brow with blotch and blister,
Cramp her larynx, lung, and liver,
In her guts a galling give her.
Let her live to earn her dinners
In Mountjoy with seedy sinners:
Lord, this judgment quickly bring,
And I'm your servant, J. M. Synge.

J. M. Synge

Song in a Minor Key

2007-06-23T18:24:00.002+01:00

There's a place I know where the birds swing low,
And wayward vines go roaming,
Where the lilacs nod, and a marble god
Is pale, in scented gloaming.
And at sunset there comes a lady fair
Whose eyes are deep with yearning.
By an old, old gate does the lady wait
Her own true love's returning.

But the days go by, and the lilacs die,
And trembling birds seek cover;
Yet the lady stands, with her long white hands
Held out to greet her lover.
And it's there she'll stay till the shadowy day
A monument they grave her.
She will always wait by the same old gate, -
The gate her true love gave her.

Dorothy Parker

Murilograma para Mallarmé

2007-06-23T18:23:00.002+01:00

No oblíquo exílio que te aplaca
Manténs o báculo da palavra

Signo especioso do Livro
Inabolível teu & da tribo

A qual designas, idêntica
Vitoriosamente à semântica

Os dados lançando súbito
Já tu indígete em decúbito

Na incólume glória te assume
MALLARMÉ sibilino nome

Murilo Mendes

A Psalm of Freudian Life

2007-06-23T18:22:00.004+01:00

Tell me not in mormonful numbers
"Life is but an empty dream!"
To a student of the slumbers
Things are never what they seem.

Life is yearning and suppression;
Life is that to be enjoyed;
Puritanical discretion
Was not spoke by Dr. Freud.

Deep enjoyment, and not sorrow,
Is our destined end or way;
But to dream, that each to-morrow
Finds us Freudier than to-day.

Sleep is long, and dreams are straying,
And our hearts, though they may falter,
Still, like sexiphones, are playing
Wedding marches to the altar.

In the universal battle,
In the seraglio of life,
Be not like dumb, driven cattle --
Beat your husband -- or your wife.

Trust no dame, however pleasant!
Leave the dead ones on the shelf!
Act - act in the living present!
Nothing matters but Yourself.

Wives of great men all remind us
We can make our lives a serial,
And, departing, leave behind us
Biographical material.

Stories that perhaps another
Sailing o'er life's Freudian sea -
A forlorn and dream-racked brother -
Reading, might say, "How like me!"

Let us then be up and doing,
With a heart for any mate;
Now eluding, nor pursuing,
Learn to individuate.

Franklin Pierce Adams

Pelo silêncio

2007-06-23T18:22:00.003+01:00

Pelo silêncio que a envolveu, por essa
aparente distância inatingida,
pela disposição de seus cabelos
arremessados sobre a noite escura:

pela imobilidade que começa
a afastá-la talvez da humana vida
provocando-nos o hábito de vê-la
entre estrelas do espaço e da loucura;

pelos pequenos astros e satélites
formando nos cabelos um diadema
a iluminar o seu formoso manto,

vós que julgais extinta Mira-Celi
observai neste mapa o vivo poema
que é a vida oculta dessa eterna infanta.

Jorge de Lima

Insônia Respiratória

2007-06-23T18:21:00.001+01:00

Antes nunca
Ouvira o invisível poema
Do respirar: não
Ouvira nada
Só o silêncio dos órgãos
Mas o segredo da vida
Era isso
Quando ninguém
Se lembra do corpo
Que de fato
É feito da mesma matéria
Do sono

Sebastião Uchoa Leite

Quando deitados somos...

2007-06-23T18:20:00.001+01:00

Quando deitados somos
a presença vertical da água
nos carreiros e cheiramos mais
do que dizemos
quando aceitamos
o degredo mútuo
o silêncio humano
na cópula das árvores
e o poema pede-nos
(em que rua moras
nesta cama?)
e não há palavras.

Catarina Nunes de Almeida

The lines of this new song are nothing…

2007-06-17T21:46:00.001+01:00

The lines of this new song are nothing
But a tune making the nothing full
Stonelike become more hard than silent
The tune’s image holding in the line.

Louis Zukofsky

Apontamento Estético

2007-06-16T01:25:00.002+01:00

Será domingo no silêncio possível dos museus climatizados.
O teu olhar abstracto na perspectiva de uma têmpera sobre platex
escolhe os trabalhos de Deus. Fruis, noutra dimensão, a liberte
de sessenta e três, enquanto invento um cão para ti,
a finíssima voz do mar, como um salto no escuro.

José Laurindo Leal de Góis

Idade da Pedra

2007-06-15T00:05:00.001+01:00

(há um discurso de facas nas fronteiras lívidas do rosto.
a madrugada morre de leucemia. e ainda as florestas
não revelam as crateras abertas.
línguas de fogo economizam tristezas. deslizam águas
na luz da pedra.
oh, vidas de pedra, náuseas de pedra. na dura frágil
idade da pedra.)

Conceição Cristovão

A Poet at Twenty

2007-06-14T01:06:00.002+01:00

Images leap with him from branch to branch. His eyes
brighten, his head cocks, he pauses under a green bough,
alert.
And when I see him I want to hide him somewhere.
The other wood is past the hill. But he will enter it, and find the particular maple. He will walk through the door of the maple, and his arms will pull out of their sockets, and the blood will bubble from his mouth, his ears, his penis, and his nostrils. His body will rot. His body will dry in ropey tatters. Maybe he will grow his body again, three years later. Maybe he won't.
There is nothing to do, to keep this from happening.
It occurs to me that the greatest gentleness would put a bullet into his bright eye. And when I look in his eye, it is not his eye that I see.

Donald Hall

The Cat in the Kitchen

2007-06-13T12:06:00.001+01:00

For Donald Hall

Have you heard about the boy who walked by
The black water? I won't say much more.
Let's wait a few years. It wanted to be entered.
Sometimes a man walks by a pond, and a hand
Reaches out and pulls him in.

There was no
Intention, exactly. The pond was lonely, or needed
Calcium, bones would do. What happened then?

It was a little like the night wind, which is soft,
And moves slowly, sighing like an old woman
In her kitchen late at night, moving pans
About, lighting a fire, making some food for the cat.

Robert Bly

conspiración...

2007-06-12T23:13:00.002+01:00

conspiración
de los grandes poderes
envío de cuerpos
muertos
a casa
ah las cosas siguen igual
una comunicación al azar
en movimiento
debemos advertir
siempre
al dejarnos proclamar
llamarnos
en el otro
todos los otros
que se van
y no tienen la necesidad
de darte nada
más
debajo de sus palabras

es que dios debe darnos ya la cuenta
difunta espera
estructura
porque
yo monto en peligrosidad
y hay un joven muerto
en cada día de poesía
un jesús-
cristo de manos rotas
enamorado
de una magdalena
política
también
con dinero limpio
tan sola
que la alcanzas

des-
compuesta para la máquina
lanzo una edición extraordinaria
al prado
más allá del mar de la palabra deshecha
trabajosa
ahora
reproduciendo una mirada
de los poemas como una sentencia
que elige intentar el culto
la voz
a la representación
visual
foto
copiando mil des-
figuraciones

ud. es un observador
apresurado en la avenida
siempre
solo
venga
acompáñeme de nuevo
y fájese
al deseo
mejor
con su peluca
no importa
ella elige de qué manera
para ud.
sería
la definición del hombre feliz
sin peluca
si lo quiere
ella es un hombre
de
la indiferencia

gaznevada
tu corazón
gasveda
la cosas

cada vez que suenan
pienso que están
para ti
ahí dentro donde
buscas
respirar
gaznevada
antes
del sonido del jardín
y el semicoro
de las liliáceas
oh gasveda
nuestros horizontes

agua dulce
desierto
herida
o cambio de piel
cuando se negocia la caída
la leyenda
de este hermoso valle
donde perduran
silenciosas
las voces
oscuras
de la única virtud
homérica

no olvides la ciudad de seda gris
esos lados sobretodo
por donde todos vamos
y el viento abraza
a la criatura
ser de lima
que prueba
su regreso palestino
elogio
de la sombra
bajo la profunda tonada
de tus cielos caídos

Willy Goméz

(VI)

2007-06-11T00:16:00.002+01:00

Fujo da palavra sem timbre
Da expressão sem tom,
Da língua turva, do enunciado impuro,
Onde as arcadas do violoncelo choram.
Exaustos os rapsódicos rios de leones,
Fundo o murmúrio fluvial da estrofe,
Ouvindo interiormente,
Com as pálpebras cerradas.

M. S. Lourenço

Era uma vez uma mão dentro de um copo

2007-06-10T00:33:00.002+01:00

Era uma vez uma mão dentro dum copo, numa sala verde.

Pela manhã, a mão apoderava-se duma terrível luminosidade, um brilho de peixe demente, para ceder lugar ao mais ilógico movimento dentro dum copo.

Era uma mão muito velha - tresandando a setembro - embora se não pudesse atribuir-lhe uma idade, ou mesmo um nome.

Uma manhã, os dedos dessa mão prodigiosa começaram por se unir, com breves estalidos, adquirindo uma força única.

Pouco a pouco, tornou-se um corpo indivisível, soltando estranhas bolhas pela cicatriz que a separava dum pulso.

O que fora mão, foi gradualmente tomando aspecto de peixe-de-insónia, de olhos semi-cerrados. Imóvel.

Com o movimento dos dias mais previsível se tornava essa bela metamorfose.

Até que uma tarde, uma mulher aproximou-se do copo onde esquecera a mão.

Tomada por uma profunda desatenção, mergulhou a única mão no copo e retirou um peixe que começou a limpar, colocando-o próximo dum estojo negro, onde se adivinhavam pinças e limas.

E, enquanto habilmente limava o peixe agonizante, a sala verde assistia fascinada a um peixe devorado por uma mão inquieta.

Jorge Fallorca

Aves Canoras

2007-06-09T00:59:00.001+01:00

Agora gostam todos muito de dizer
poemas em voz alta. Já houve um tempo
em que parecia muito fora de padrão
e outro em que era o botão na lapela.
Mas agora precisam de explicar,
por esta e aquela razão, que a voz
do poeta é, também, a voz dos versos
e que sem um não há outro e sem
outro não haverá nenhum. Sinal
claro da emoção, eis o poeta, o editor,
o livreiro, a força da nação: tenho sempre
vontade de chorar, diz um a rir,
quando leio um poema qualquer.
Eu não consigo é a pontuação, diz outro,
com ar profissional. Pois a mim
não custa nada voar nas asas
da imaginação, interpela o prosador
para quem a poesia é uma prosa
abismada. E lá vão todos jantar,
depois da sessão, beber vinho tinto
e comer uma sardinhada. Às três da tarde
de um dia anónimo e discreto, muito perto
de não acontecer nada, chegou-se um a mim,
silencioso e secreto, a dizer que não queria
que dissessem dele mais do que ele dizia.

Manuel Fernando Gonçalves

Voo das aves

2007-06-08T00:17:00.001+01:00

porque os pássaros deviam nesse inverno
fazer o ninho nas axilas do desaire
antecipaste as redes ao poisar das fêmeas
nas incertas superfícies da palavra

era o pânico dizias quando a erva
mastigavas o nascer do sol por dentro
dos espelhos das encostas e daqui
lendo poemas de hölderlin caíam
no início a(s) penas os cativos de arte
e manhas só mais tarde recorrendo à arma
d’ilha descoberta pelo vento
o voo da voz

Diogo Pires Aurélio

Poesia de la Calle

2007-06-07T14:31:00.002+01:00

Poesía de la calle,
cosa de todos, sin dueño;
yo te aprisiono un segundo,
sólo un segundo en mi verso.

Poesía de la calle,
torna a la calle de nuevo;
de todos sé y de ninguno,
¡como una ramera, verso!

Álvaro Yunque

I Have Folded My Sorrows

2007-06-06T21:46:00.002+01:00

I have folded my sorrows into the mantle of summer night,
Assigning each brief storm its alloted space in time,
Quietly pursuing catastrophic histories buried in my eyes.
And yes, the world is not some unplayed Cosmic Game,
And the sun is still ninety-three million miles from me,
And in the imaginary forest, the shingles hippo becomes the gay unicorn.
No, my traffic is not addled keepers of yesterday's disasters,
Seekers of manifest disembowelment on shafts of yesterday's pains.
Blues come dressed like introspective echoes of a journey.
And yes, I have searched the rooms of the moon on cold summer nights.
And yes, I have refought those unfinished encounters. Still, they remain unfinished.
And yes, I have at times wished myself something different.

The tragedies are sung nightly at the funerals of the poet;
The revisited soul is wrapped in the aura of familiarity.

Bob Kaufman

Siren

2007-06-05T23:35:00.001+01:00

I became a criminal when I fell in love.
Before that I was a waitress.

I didn't want to go to Chicago with you.
I wanted to marry you, I wanted
Your wife to suffer.

I wanted her life to be like a play
In which all the parts are sad parts.

Does a good person
Think this way? I deserve

Credit for my courage--

I sat in the dark on your front porch.
Everything was clear to me:
If your wife wouldn't let you go
That proved she didn't love you.
If she loved you
Wouldn't she want you to be happy?

I think now
If I felt less I would be
A better person. I was
A good waitress.
I could carry eight drinks.

I used to tell you my dreams.
Last night I saw a woman sitting in a dark bus--
In the dream, she's weeping, the bus she's on
Is moving away. With one hand
She's waving; the other strokes
An egg carton full of babies.

The dream doesn't rescue the maiden.

Louise Glück

The Republic of Poetry

2007-06-01T01:19:00.001+01:00

For Chile

In the republic of poetry,
a train full of poets
rolls south in the rain
as plum trees rock
and horses kick the air,
and village bands
parade down the aisle
with trumpets, with bowler hats,
followed by the president
of the republic,
shaking every hand.

In the republic of poetry,
monks print verses about the night
on boxes of monastery chocolate,
kitchens in restaurants
use odes for recipes
from eel to artichoke,
and poets eat for free.

In the republic of poetry,
poets read to the baboons
at the zoo, and all the primates,
poets and baboons alike, scream for joy.

In the republic of poetry,
poets rent a helicopter
to bombard the national palace
with poems on bookmarks,
and everyone in the courtyard
rushes to grab a poem
fluttering from the sky,
blinded by weeping.

In the republic of poetry,
the guard at the airport
will not allow you to leave the country
until you declaim a poem for her
and she says Ah! Beautiful.

Martín Espada

Glückloser Engel 2

2007-06-01T01:18:00.004+01:00

Zwischen Stadt und Stadt
Nach der Mauer der Abgrund
Wind an den Schultern die fremde
Hand am einsamen Fleisch
Der Engel ich höre ihn noch
Aber er hat Gesicht meher als
Deines das ich nicht kenne

Heiner Müller

Anjo sem Sorte 2

Entre cidade e cidade
Depois do muro o abismo
Vento nos ombros a mão
Estrangeira na carne solitária
O anjo ainda o ouço
Mas já não tem rosto a não ser
O teu que não conheço

(trad: João Barrento)

At Navajo Monument Valley Tribal School

2007-06-01T01:18:00.003+01:00

the football field rises
to meet the mesa. Indian boys
gallop across the grass, against
the beginnings of their body.
On those Saturday afternoons,
unbroken horses gather to watch
their sons growing larger
in the small parts of the world.
Everyone is the quarterback.
There is no thin man in a big hat
writing down all the names
in two columns: winners and losers.
This is the eternal football game,
Indians versus Indians. All the Skins
in the wooden bleachers fancydancing,
stomping red dust straight down
into nothing. Before the game is over,
the eighth-grade girls' track team
comes running, circling the field,
their thin and brown legs echoing
wild horses, wild horses, wild horses.

Sherman Alexie

Isabelle Huppert, “a pianista”

2007-06-01T01:17:00.001+01:00

O tempo minucioso a modelou
num cristal de gelo que a si chama
o céu – ou o mar? –
as sardas dos anjos
as longas pestanas cereais

E ela arde
arde sempre
por dentro do cristal

João Pedro Mésseder

Possa a noite ainda ampliar o espaço...

2007-05-31T00:40:00.002+01:00

Possa a noite ainda ampliar o espaço
em nítida passagem inteligível através
dos signos que em si se disseminam.
Quedar em vigilância face à escrita cifrada
que contêm. Descer na noite ao poço
pleno em que se fundam. Nada se perca.
Tudo conduz à luz onde a voz se enriquece
quanto o olhar atento. Que aberto permaneça.
Recto. Da escuridão ao rigoroso alvor.
Iluminação que alargada seja. Desvelada.
Na noite imensa resplandecem luzeiros.
Seja no claro dia imenso e alto o voo.

Agripina Costa Marques

Desciam...

2007-05-30T21:45:00.001+01:00

Desciam
às estâncias do frio

o metal pesado nas mãos

e resplandeciam –

tolhidas pelo silvo vertical das
nascentes.

às vezes
eram badalos de tristeza –

as manadas abertas do cio.

vinhas com elas.

Pedro Gil-Pedro

Amor amado

2007-05-30T21:44:00.001+01:00

Assim como os poentes
São rubros e as rosas,
Tão vivo é o meu amor por ti.
Com essa força atravesso
Todas as tempestades
E descubro em cada momento
A fonte da alegria.
No silêncio repito
O teu nome como um bálsamo
E sei que tu o meu repetes
como um apelo.
E o apelo não é vão
Pois com ele me dás as estradas
E os atalhos para chegar a ti.
Ao teu encontro vou
Com as rosas de Maio
Com as cerejas de Junho
Com as uvas de Setembro
E cada mês me dá para te levar
a sua novidade
Pois o amor faz novas todas as coisas.
Quando te não vejo vejo-te em todo o lado
E oiço-te em todas as vozes
Tu que és a única voz.
Em ti me refaço e me transformo
E fluo para ti como um grande rio
Na certeza de ti, que és o meu (a)mar.

Maria Teresa Dias Furtado

Wild Geese

2007-05-29T00:10:00.001+01:00

You do not have to be good.
You do not have to walk on your knees
for a hundred miles through the desert, repenting.
You only have to let the soft animal of your body
love what it loves.
Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.
Meanwhile the world goes on.
Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain
are moving across the landscapes,
over the prairies and the deep trees,
the mountains and the rivers.
Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,
are heading home again.
Whoever you are, no matter how lonely,
the world offers itself to your imagination,
calls to you like the wild geese, harsh and exciting--
over and over announcing your place
in the family of things.

Mary Oliver

Intimidade

2007-05-27T21:20:00.005+01:00

No coração da mina mais secreta,
No interior do fruto mais distante,
Na vibração da nota mais discreta,
No búzio mais convolto e ressoante,

Na camada mais densa da pintura,
Na veia que no corpo mais nos sonde,
Na palavra que diga mais brandura,
Na raiz que mais desce, mais esconde,

No silêncio mais fundo desta pausa,
Em que a vida se fez perenidade,
Procuro a tua mão, decifro a causa
De querer e não crer, final, intimidade.

José Saramago

Gray Room

2007-05-27T21:20:00.004+01:00

Although you sit in a room that is gray,
Except for the silver
Of the straw-paper,
And pick
At your pale white gown;
Or lift one of the green beads
Of your necklace,
To let it fall;
Or gaze at your green fan
Printed with the red branches of a red willow;
Or, with one finger,
Move the leaf in the bowl--
The leaf that has fallen from the branches of the forsythia
Beside you...
What is all this?
I know how furiously your heart is beating.

Wallace Stevens

Escrever

2007-05-25T01:18:00.002+01:00

Se eu pudesse havia de... de...
transformar as palavras em clava!
havia de escrever rijamente.
Cada palavra seca, irressonante!
Sem música, como um gesto,
uma pancada brusca e sóbria.
Para quê,
mas para quê todo o artifício
da composição sintáctica e métrica,
este arredondado linguístico?
Gostava de atirar palavras.
Rápidas, secas e bárbaras: pedradas!
Sentidos próprios em tudo.
Amo? Amo ou não amo!
Vejo, admiro, desejo?
Ou não... ou sim.
E, como isto, continuando...

E gostava,
para as infinitamente delicadas coisas do espírito
(quais? mas quais?)
em oposição com a braveza
do jogo da pedrada,
da pontaria às coisas certas e negadas,
gostava...
de escrever com um fio de água!
um fio que nada traçasse...
fino e sem cor... medroso...
Ó infinitamente delicadas coisas do espírito...
Amor que se não tem,
desejo dispersivo,
sofrimento indefinido,
ideia incontornada,
apreços, gostos fugitivos...
Ai, o fio da água,
o próprio fio da água poderia
sobre vós passar, transparentemente...
ou seguir-vos, humilde e tranquilo?

Irene Lisboa

As aldeias

2007-05-25T01:17:00.001+01:00

Eu gosto das aldeias sossegadas,
com o seu aspecto calmo e pastoril,
erguidas nas colinas azuladas,
mais frescas que as manhãs finas de Abril.

Pelas tardes das eiras, como eu gosto
de sentir a sua vida activa e sã!
Vê-las na luz dolente do sol-posto,
e nas suaves tintas da manhã!...

As crianças do campo, ao amoroso
calor do dia, folgam seminuas,
e exala-se um sabor misterioso
de agreste solidão das suas ruas.

Alegram as paisagens as crianças
mais cheias de murmúrios do que um ninho:
e elevam-nos às coisas simples, mansas,
ao fundo, as brancas velas dum moinho.

Pelas noites de Estio, ouvem-se os ralos
zunirem nas suas notas sibilantes...
E mistura-se o uivar dos cães distantes
com o cântico metálico dos galos.

Gomes Leal

Na idade dos porquês

2007-05-23T19:36:00.001+01:00

Professor diz-me porquê?
Por que voa o papagaio
que solto no ar
que vejo voar
tão alto no vento
que o meu pensamento
não pode alcançar?

Professor diz-me porquê?
Por que roda o meu pião?
Ele não tem nenhuma roda
E roda gira rodopia
e cai morto no chão...

Tenho nove anos professor
e há tanto mistério à minha roda
que eu queria desvendar!
Por que é que o céu é azul?
Por que é que marulha o mar?
Porquê?
Tanto porquê que eu queria saber!
E tu que não me queres responder!

Tu falas falas professor
daquilo que te interessa
e que a mim não interessa.
Tu obrigas-me a ouvir
quando eu quero falar.
Obrigas-me a dizer
quando eu quero escutar.
Se eu vou a descobrir
Fazes-me decorar.

É a luta professor
a luta em vez de amor.

Eu sou uma criança.
Tu és mais alto
mais forte
mais poderoso.
E a minha lança
quebra-se de encontro à tua muralha.

Mas
enquanto a tua voz zangada ralha
tu sabes professor
eu fecho-me por dentro
faço uma cara resignada
e finjo
finjo que não penso em nada.

Mas penso.
Penso em como era engraçada
aquela rã
que esta manhã ouvi coaxar.
Que graça que tinha
aquela andorinha
que ontem à tarde vi passar!...

E quando tu depois vens definir
o que são conjunções
e preposições...
quando me fazes repetir
que os corações
têm duas aurículas e dois ventrículos
e tantas
tanta mais definições...
o meu coração
o meu coração que não sei como é feito
nem quero saber
cresce
cresce dentro do peito
a querer saltar cá para fora
professor
a ver se tu assim compreenderias
e me farias
mais belos os dias.

Alice Gomes

Arte Poética

2007-05-22T23:42:00.001+01:00

Gostaria de começar com uma pergunta
ou então com o simples facto
das rosas que daqui se vêem
entrarem no poema.

O que é então o poema?
um tecido de orifícios por onde entra o corpo
sentado à mesa e o modo
como as rosas me espreitam da janela?

Lá fora um jardineiro trabalha,
uma criança corre, uma gota de orvalho
acaba de evaporar-se e a humidade do ar
não entra no poema.

Amanhã estará murcha aquela rosa:
poderá escolher o epitáfio, a mão que a sepulte
e depois entrar num canteiro do poema,
enquanto um botão abre em verso livre
lá fora onde pulsa o rumor do dia.

O que são as rosas dentro e fora
do poema? Onde estou eu no verso em que
a criança se atirou ao chão cansada de correr?
E são horas do almoço do jardineiro!
Como se fosse indiferente a gota de orvalho
ter ou não entrado no poema!

Rosa Alice Branco

Chanson du geôlier

2007-05-21T23:21:00.002+01:00

Où vas-tu beau geôlier
Avec cette clé tachée de sang
Je vais délivrer celle que j'aime
S'il en est encore temps
Et que j'ai enfermée
Tendrement cruellement
Au plus secret de mon désir
Au plus profond de mon tourment
Dans les mensonges de l'avenir
Dans les bêtises des serments
Je veux la délivrer
Je veux qu'elle soit libre
Et même de m'oublier
Et même de s'en aller
Et même de revenir
Et encore de m'aimer
Ou d'en aimer un autre
Si un autre lui plaît
Et si je reste seul
Et elle en allée
Je garderai seulement
Je garderai toujours
Dans mes deux mains en creux
Jusqu'à la fin de mes jours
La douceur de ses seins modelés par l'amour

Jacques Prévert

Carta de Amor

2007-05-20T21:21:00.001+01:00

Para te dizer tão-só que te queria
Como se o tempo fosse um sentimento
bastava o teu sorriso de um outro dia
nesse instante em que fomos um momento.
Dizer amor como se fosse proibido
entre os meus braços enlaçar-te mais
como um livro devorado e nunca lido.
Será pecado, amor, amar-te demais?
Esperar como se fosse (des) esperar-te,
essa certeza de te ter antes de ter.
Ensaiar sozinho a nossa arte
de fazer amor antes de ser.
Adivinhar nos olhos que não vejo
a sede dessa boca que não canta
e deitar-me ao teu lado como o Tejo
aos pés dessa Lisboa que ele encanta.
Sentir falta de ti por tu não estares
talvez por não saber se tu existes
(percorrendo em silêncio esses altares
em sacrifícios pagãos de olhos tristes).
Ausência, sim. Amor visto por dentro,
certezas ao contrário, por estar só.
Pesadelo no meu sonho noite adentro
quando, ao meu lado, dorme o que não sou.
E, afinal, depois o que ficou
das noites perdidas à procura
de um resto de virtude que passou
por nós em co(r)pos de loucura?
Apenas mais um corpo que marcou
a esperança disfarçada de aventura...
(Da estupidez dos dias já estou farto,
das noites repetidas já cansado.
Mas, afinal, meu Deus, quando é que parto
para começar, enfim, este meu fado?)
No fim deste caminho de pecados
feito de desencontros e de encantos,
de palavras e de corpos já usados
onde ficamos sós, sempre, entre tantos...
Que fique como um dedo a nossa marca
e do que foi um beijo o nosso cheiro:
Tesouro que não somos. Fique a arca
que guarde o que vivemos por inteiro.

Fernando Tavares Rodrigues

A cidade é um chão de palavras pisadas...

2007-05-19T00:24:00.001+01:00

A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.

A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.

José Carlos Ary dos Santos

Medo

2007-05-18T00:02:00.002+01:00

Quem dorme à noite comigo?
É meu segredo, é meu segredo!
Mas se insistirem lhes digo.
O medo mora comigo,
Mas só o medo, mas só o medo!

E cedo, porque me embala
Num vaivém de solidão,
É com silêncio que fala,
Com voz de móvel que estala
E nos perturba a razão.

Que farei quando, deitado,
Fitando o espaço vazio,
Grita no espaço fitado
Que está dormindo a meu lado,
Lázaro e frio?

Gritar? Quem pode salvar-me
Do que está dentro de mim?
Gostava até de matar-me.
Mas eu sei que ele há-de esperar-me
Ao pé da ponte do fim.

Reinaldo Ferreira

Vou sobre o Oceano (o luar, de doce, enleva!)

2007-05-17T01:35:00.001+01:00

Vou sobre o Oceano (o luar, de doce, enleva!)
Por este mar de Glória, em plena paz.
Terra da Pátria somem-se na treva,
Águas de Portugal ficam, atrás.

Onde vou eu? Meu fado onde me leva?
António, onde vais tu, doido rapaz?
Não sei. Mas o Vapor, quando se eleva,
Lembra o meu coração, na ânsia em que jaz.

Ó Lusitânia que te vais à vela!
Adeus! que eu parto (rezarei por ela)
Na minha Nau Catrineta, adeus!

Paquete, meu Paquete, anda ligeiro,
Sobe depressa à gávea, Marinheiro,
E grita, França! pelo amor de Deus!

Antonio Nobre

Elegia

2007-05-16T00:35:00.002+01:00

Há um vestígio mineral
na sua ausência: algo
que sem estar ainda
fica: fatia de cristal

que não se vê e brilha:
solidez em transparência
elegância de pedra, luz
do que é perda e não.

Há um vestígio musical
na sua ausência: algo
que é sigilo e ressonância:

sintonia de cristais
sílabas de sim no
silêncio do som e do aqui.

Maria Esther Maciel

O Haikai

2007-05-15T00:07:00.001+01:00

Lava, escorre, agita
A areia. E, enfim, na bateia
Fica uma pepita.

Guilherme de Almeida

Confissão

2007-05-14T19:53:00.001+01:00

Sejamos sinceros, meu bem,
dispamos o pijama
das mitologias:

a eternidade não conhece o amor.

O amor também não sabe
verdadeiramente
o que é o amor

e, no fundo, nós nunca acreditamos muito
em parto
sem dor.

Iacyr Anderson Freitas

Ex/plicação

2007-05-13T00:00:00.001+01:00

não há um
sentido único
num
poema

quando alguém
começa a ex-
plicá-lo e
chega ao fim
en-
tão só fica o
ex
do ponto de
partida

beco

(tente outra
vez)

sem saída

Haroldo de Campos

Happy Ending

2007-05-12T17:08:00.002+01:00

Aunque la noche, conmigo,
no la duermas ya,
sólo el azar nos dirá
si es definitivo.

Que aunque el gusto nunca más
vuelve a ser el mismo,
en la vida los olvidos
no suelen durar.

Jaime Gil de Biedma

Young in New Orleans

2007-05-11T00:54:00.003+01:00

starving there, sitting around the bars,
and at night walking the streets for
hours,
the moonlight always seemed fake
to me, maybe it was,
and in the French Quarter I watched
the horses and buggies going by,
everybody sitting high in the open
carriages, the black driver, and in
back the man and the woman,
usually young and always white.
and I was always white.
and hardly charmed by the
world.
New Orleans was a place to
hide.
I could piss away my life,
unmolested.
except for the rats.
the rats in my dark small room
very much resented sharing it
with me.
they were large and fearless
and stared at me with eyes
that spoke
an unblinking
death.

women were beyond me.
they saw something
depraved.
there was one waitress
a little older than
I, she rather smiled,
lingered when she
brought my
coffee.

that was plenty for
me, that was
enough.

there was something about
that city, though
it didn't let me feel guilty
that I had no feeling for the
things so many others
needed.
it let me alone.

sitting up in my bed
the llights out,
hearing the outside
sounds,
lifting my cheap
bottle of wine,
letting the warmth of
the grape
enter
me
as I heard the rats
moving about the
room,
I preferred them
to
humans.

being lost,
being crazy maybe
is not so bad
if you can be
that way
undisturbed.

New Orleans gave me
that.
nobody ever called
my name.

no telephone,
no car,
no job,
no
anything.

me and the
rats
and my youth,
one time,
that time
I knew
even through the
nothingness,
it was a
celebration
of something not to
do
but only
know.

Charles Bukowski

Bowery Blues

2007-05-10T17:13:00.004+01:00

The story of man
Makes me sick
Inside, outside,
I don't know why
Something so conditional
And all talk
Should hurt me so.

I am hurt
I am scared
I want to live
I want to die
I don't know
Where to turn
In the Void
And when
To cut
Out

For no Church told me
No Guru holds me
No advice
Just stone
Of New York
And on the cafeteria
We hear
The saxophone
O dead Ruby
Died of Shot
In Thirty Two,
Sounding like old times
And de bombed
Empty decapitated
Murder by the clock.

And I see Shadows
Dancing into Doom
In love, holding
TIght the lovely asses
Of the little girls
In love with sex
Showing themselves
In white undergarments
At elevated windows
Hoping for the Worst.

I can't take it
Anymore
If I can't hold
My little behind
To me in my room

Then it's goodbye
Sangsara
For me
Besides
Girls aren't as good
As they look
And Samadhi
Is better
Than you think
When it starts in
Hitting your head
In with Buzz
Of glittergold
Heaven's Angels
Wailing

Saying

We've been waiting for you
Since Morning, Jack
Why were you so long
Dallying in the sooty room?
This transcendental Brilliance
Is the better part
(of Nothingness
I sing)

Okay.
Quit.
Mad.
Stop.

Jack Kerouac

How Poetry Comes to Me

2007-05-10T17:13:00.003+01:00

It comes blundering over the
Boulders at night, it stays
Frightened outside the
Range of my campfire
I go to meet it at the
Edge of the light

Gary Snyder

Quick Fix

2007-05-10T17:11:00.001+01:00

To put the country simple, earth has a lot of things other folks might
want...like the whole planet. And maybe these folks would like a few changes
made. Like more carbon Dioxide in the atmosphere, and room for their way of
life. We've seen this happen before, right in these United States.

Your way of life destroyed the Indian's way of life.

The Indian reservation is extinction.

But I offer this distinction. I'm with the invaders, no use trying to hide
that. And at the same, I disagree with some of the things they are doing.

Oh were not united anymore than you are
Oh we're not united anymore than you are.

Conservative factions is set on nuclear war as a solution to the Indian
personality.

Others disagree
Others disagree

I don't claim that my methods are one hundred percent humane, but I do say,
if we can't think of anything quieter, and tidier than that...

We are all not that much better than new earth aches.

There is no place else to go
The theater is closed

There is no place else to go
The theater is closed

Cut word lines
Cut music lines
Smash the control images
Smash the control machine.

William S. Burroughs

Song

2007-05-07T00:03:00.001+01:00

The weight of the world
is love.
Under the burden
of solitude,
under the burden
of dissatisfaction
the weight,
the weight we carry
is love.
Who can deny?
In dreams
it touches
the body,
in thought
constructs
a miracle,
in imagination
anguishes
till born
in human-
looks out of the heart
burning with purity-
for the burden of life
is love,
but we carry the weight
wearily,
and so must rest
in the arms of love
at last,
must rest in the arms
of love.
No rest
without love,
no sleep
without dreams
of love-
be mad or chill
obsessed with angels
or machines,
the final wish
is love
-cannot be bitter,
cannot deny,
cannot withhold
if denied:
the weight is too heavy
-must give
for no return
as thought
is given
in solitude
in all the excellence
of its excess.
The warm bodies
shine together
in the darkness,
the hand moves
to the center
of the flesh,
the skin trembles
in happiness
and the soul comes
joyful to the eye-
yes, yes,
that's what
I wanted,
I always wanted,
I always wanted,
to return
to the body
where I was born.

Allen Ginsberg

literato cantabile: pílulas

2007-05-06T23:58:00.001+01:00

Pílulas do tipo deixa-o-pau-rolar.
na mesma base: deixa.

Primeiro passo é tomar conta do espaço.
Tem espaço a bessa e só
você sabe o que o que pode fazer do seu.
Antes ocupe. Depois se vire.

Não se esqueça de que você está
cercado, olhe em volta e dê um rolê.
Cuidado com as imitações.

Imagine o verão em chamas e fique
sabendo que é por isso mesmo.
A hora do crime precede a hora da
vingança, e o espetáculo continua.
cada um na sua, silêncio.

Acredite na realidade e procure
as brechas que ela sempre deixa.
Leia o jornal, não tenha medo de
mim, fique sabendo: drenagem, dragas
e tratores pelo pântano. Acredite.

Poesia. Acredite na poesia e viva.
E viva ela. Morra por ela se você
se liga, mas por favor, não traia.
O poeta que trai sua poesia é um
infeliz completo e morto.
Resista, criatura.

Sínteses. Painéis. Afrescos. Repor-
tagens. Sínteses. Poesia. Posições.
Planos gerais. "O Close-up é uma
questão de amor". Amor.

Eu, pessoalmente, acredito em
Vampiros. O beijo frio, os dentes
quentes, um gosto de mel.

Torquato Neto

III (o tempo do corpo)

2007-05-05T19:50:00.001+01:00

quis o tempo do teu corpo sentir ausência
na longitude da matéria quis antes desvanecer
perante o areal perante a excitação de um último
copo de vinho seduzido nos teus olhos

nem só de amor se enchem os pulmões da terra
que importa se o dia nasceu já velho e chovia
naquela memória de homens solitários vivendo
do mar do seu eterno perdão
da morte domesticada na aurora da vida
dos beijos dos olhares fantasiosos
descolorados nas letras ensinadas ao pecado

ouve os ruídos que circulam no teu sangue
despedindo-se dos barcos que transportavam
o sonho obsessivo da melancolia

deixa viver a metáfora que carregas a ilusão
da paixão pelo mar pela vida pelo prazer
deixa o outono despertar mais uma vez sentido
a dor em cada poro da nossa pele em cada
gota de poesia sente-se o grito

ouve ouve houve por fim o erguer do teu ser és
tudo aquilo que um dia se escreverá

Rui Alberto

Quando, no nome do mar

2007-05-04T00:11:00.001+01:00

Quando digo o nome do mar não é do mar
que digo o nome, mas de tudo o que
antes e para lá do mar ficou
em sobressalto nos perigos da sua travessia.

Aprendi isso em lugares raros,
como o último silêncio, a última gota
de água ou de mel.

Francisco José Viegas

пешехoд

2007-05-03T00:34:00.001+01:00

Я чувствую непобедимый страх
В присутвии таинственных высот.
Я ласточкой довoпен в небесах
И копокoльни я люблю полет!

И, кажется, старинный пешехoд,
Над пропастью, на гнущихся мосткх,
Я спушаю, как снежный ком растет
И вечность бьет на каменных часах.

Когда бы так! Но я не путник тот,
Мелькающий на выцветших листах,
И подлинно во мне печаль поет;
Действительно, лавина есть в горах!
И вся моя душа - в колоколах, спасет!

Caminheiro

Sinto é um medo, um medo insuperável
Defronte das alturas misteriosas.
E dizer que me agradam andorinhas
No céu e do campanário o alto voo!

Caminheiro de outrora, cá me iludo
Pensando ouvir à borda do abismo
A pedra a ceder, a bola de neve,
O relógio batendo eternidade.

Se assim fosse! Mas não sou o peregrino
Que vem dos fólios antigos desbotados,
E o que em mim real canta é esta angústia:
Certo – desce uma avalancha das montanhas!
E toda a minha alma está nos sinos,
Só que a música não salva dos abismos!

Ossip Mandelstam

Tela

2007-05-02T00:16:00.001+01:00

Descem pelas colinas os animais que sonhas
São grandes ruminantes fulvos
e descem cheios de sol
sobre as relvas

Ao vento erguem e à claridade as cabeças
Dir-se-ia serenos compreenderem muito bem
o céu pintado de azul e água

Depois seguem. Descem mais
Devagar chegam aos charcos
onde bebem
saboreiam uvas
onde se deitam
certos de que os vais achar belos
e perfeitamente integrados na paisagem

Daniel Maia-Pinto Rodrigues

The Men that Don't Fit In

2007-05-01T15:32:00.001+01:00

There's A race of men that don't fit in,
A race that can't stay still;
So they break the hearts of kith and kin,
And they roam the world at will.
They range the field and they rove the flood,
And they climb the mountain's crest;
Theirs is the curse of the gypsy blood,
And they don't know how to rest.

If they just went straight they might go far,
They are strong and brave and true;
But they're always tired of the things that are,
And they want the strange and new.
They say: "Could I find my proper groove,
What a deep mark I would make!"
So they chop and change, and each fresh move
Is only a fresh mistake.

And each forgets, as he strips and runs
With a brilliant, fitful pace,
It's the steady, quiet, plodding ones
Who win in the lifelong race.
And each forgets that his youth has fled,
Forgets that his prime is past,
Till he stands one day, with a hope that's dead,
In the glare of the truth at last.

He has failed, he has failed; he has missed his chance;
He has just done things by half.
Life's been a jolly good joke on him,
And now is the time to laugh.
Ha, ha! He is one of the Legion Lost;
He was never meant to win;
He's a rolling stone, and it's bred in the bone;
He's a man who won't fit in.

Robert W. Service

Últimas Instrucciones

2007-04-30T00:16:00.002+01:00

éstos no son coqueteos imbéciles
háganme el favor de Velarme Como Es Debido
dáse por entendido Que en la reina
al aire libre -detrás del garage
bajo techo no andan los velorios

Cuidadito CON velarme en el salón De honor De la universidad
o en la Caza del Ezcritor
de esto no cabe la menor duda
malditos sean si me velan ahí
mucho cuidado con velarme ahí
Ahora bien -ahora mal- ahora
vélenme con los siguientes objetos:
un par de zapatos de fútbol
una bacinica floreada
mis gafas negras para manejar
un ejemplar de la Sagrada Biblia

Gloria al padre
................... gloria al hijo
..................................... gloria al e. s.
vélenme con el Gato Dominó.
la voluntad del muerto que se cumpla

Terminado el velorio
quedan en LIberTad de acciÓn
ríanse -lloren- hagan lo que quieran
eso sí que cuando choquen con una pizarra
guarden un mínimo de compostura:
en ese hueco negro vivo yo.

Nicanor Parra

Projeto de Prefácio

2007-04-29T18:31:00.002+01:00

Sábias agudezas... refinamentos...
- não!
Nada disso encontrarás aqui.
Um poema não é para te distraíres
como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.
Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe
Um poema não é também quando paras no fim,
porque um verdadeiro poema continua sempre...
Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte
não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

Mário Quintana

A silenciosa encantação I

2007-04-28T00:30:00.001+01:00

A porta de uma parte da casa e
um homem, reconheço o homem
não é homem que ri mas é homem e abraça
e isso basta a quem o vela
aqui dentro da casa
isso e algum sol pela janela algum
outro cheiro antiga presença
homem em parte incerta da casa
que te escrevo a luz acesa e adormeço.

Hugo Milhanas Machado

A Cereja

2007-04-27T00:36:00.001+01:00

A cereja começou por uma flor
branca e singela.
(talvez tenha começado um mês antes,
num dia em que o cerdeiro surpreendeu
na sua própria carne mil ânsias e tremores
de renascer.
Isto foi
na primavera, antes de o sol ser rei.)

A flor agitou-se, murmurou
recados de amor ao ar embriagante
duma manhã de Abril.
Chamou as abelhas,
amou-as uma a uma e a elas confiou
o sémen amarelo, caprichoso do seu corpo -
como alguém que depõe um beijo sobre os dedos
e o sopra pelos ares à boca amada.
O milagre deu-se (o segundo milagre)
de esse sémen fecundar um ventre amigo, ardente,
um ovário silencioso e obscuro, antro de vida,
um templo de nascer.
E a cereja fez-se! redonda, verde, miúda,
de longa chanca a prendê-la ao ramo,
ela desarranjou
a barriga do ciganito louco
que, tremendo de impaciência, subiu, subiu,
no tronco a pino as bagas de vinagre.

Fez-se maior: um fruto claro,
pequeno planeta límpido e sereno.
Rosado
e logo após rubro, da sede de entregar-se,
piscou o olho aos estorninhos,
aos tentilhões.
Ao longo das estradas, numa versão humilde,
manteve com vagar
suas longas conversas com as silvas
e ouviu da seara ali ao lado
o deflagrar de espigas anunciando o verão.

Um dia (como uma jovem prenhe alvoroçada)
sentiu dentro de si um estigma de vida intrusa
bem arrumadinho ao coração.
Lembrou-se então das bodas consentidas,
núpcias nervosas,
carícias de um louco e breve insecto.
Matrimónio fugaz - seu filho agora
é dulcíssima broca,
arrasta-se no ventre
e perfura-lhe a carne em busca de ar e luz.

Está velha e não a colhem. Alcandorada
no último dos galhos do cerdeiro,
olha com cio e saudade os garotinhos
que passam junto ao toro. Está só e tem inveja
de outras que viu cumprir-se, comidas
com um naco de pão,
serem jantar de gente que não janta;
e outras que viu em pares, pendendo orgulhosas,
serem os brincos de tontas raparigas
que não têm outros brincos.
Está só. Encarquilhada, inútil,
recusada de melros e pardais,
a cereja lentamente se enrola sobre si
e morre.

A. M. Pires Cabral

Phantom

2007-04-27T00:35:00.001+01:00

All look and likeness caught from earth
All accident of kin and birth,
Had pass'd away. There was no trace
Of aught on that illumined face,
Uprais'd beneath the rifted stone
But of one spirit all her own ;
She, she herself, and only she,
Shone through her body visibly.

Samuel Taylor Coleridge

To the Evening Star

2007-04-25T00:47:00.002+01:00

Thou fair-haired angel of the evening,
Now, whilst the sun rests on the mountains, light
Thy bright torch of love; thy radiant crown
Put on, and smile upon our evening bed!
Smile on our loves, and while thou drawest the
Blue curtains of the sky, scatter thy silver dew
On every flower that shuts its sweet eyes
In timely sleep. Let thy west wing sleep on
The lake; speak silence with thy glimmering eyes,
And wash the dusk with silver. Soon, full soon,
Dost thou withdraw; then the wolf rages wide,
And the lion glares through the dun forest.
The fleeces of our flocks are covered with
Thy sacred dew; protect with them with thine influence.

William Blake

Se

2007-04-24T00:02:00.002+01:00

se
nem
for
terra
se
trans
for
mar

Paulo Leminski

No Corpo

2007-04-23T00:41:00.001+01:00

De que vale tentar reconstruir com palavras
O que o verão levou
Entre nuvens e risos
Junto com o jornal velho pelos ares

O sonho na boca, o incêndio na cama,
o apelo da noite
Agora são apenas esta
contração (este clarão)
do maxilar dentro do rosto.

A poesia é o presente.

Ferreira Gullar